Las típicas nubes de Londres cubrían aquella incógnita noche, en la que lo inexplicable superaría a lo allí ocurrido.
Una humedad penetrante hacía sudar la fachada del edificio donde George arrebataba las vidas existentes.
Una estancia demasiado lúgubre predisponía aquel lugar, su mesa de trabajo permanecía aún vacía, cuando la lámpara que colgaba encima de ella se balanceaba ligeramente, enseñando su pintura blanca desconchada por el tiempo.
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